Sin tetas, no hay paraíso

Mi trabajo nuevo, sin dudas, es algo increíble y dos por tres me pellizco para saber si luego de haberlo deseado tanto, durante tanto tiempo, es una realidad, o bien es producto de mis constantes divagues por este mundo entre lo real y lo deseado. Pero, gracias a una persona como Mauro, que sabe mirar a través de las paredes y de las personas, (al igual que Superman, solo que aquel hombre de acero no es humano como M.) arrojó un acto de fé a mis conocimientos y mi entusiasmo, para subirme a un barco que hoy me llena de orgullo.

Claro que esto, trae consecuencias y una de ellas es el tiempo. Adiós al boludeo y bienvenido a la adrenalina de un mundo donde las letras se vuelven papel, para ser noticia y luego, con el tiempo, pasar a ser envoltorio de huevos… sí, un gran diario, es el lugar que ahora se lleva mis historias, mi tiempo y mis fuerzas para sentarme en la PC de mi casa y convertirla en el diván de mi vida.

Tres jefes de distintas áreas me tienen de acá para allá y los tiempos para ir a la cocina en busca de un poco de soda, se vuelven imposibles. Por suerte, tengo dos compañeros de oficina que son increíbles, sanos y con ganas pasarla bien, más allá de las presiones, de las cosas que a veces no funcionan como deben ser, o los tiempos para comer juntos y conocernos un poco más. Así que, la soda se hace desear, especialmente cuando los aires acondicionados no refrescan lo suficiente. Llamadas de teléfono, entregas de escritos para ayer, reuniones y un sinfín de presiones para salir a tiempo, hacen que los pequeños detalles, se pasen por alto. Así es, que cuando llego a mi vaso con soda, me doy cuenta que la botella, siempre está al mismo nivel. Raro, porque soy el único que toma y no puedo entender cómo es que nunca se acabe o aparezca llena o sin abrir. Miro a mis compañeros pero cada uno está en su mundo. Espero una mirada pícara, pero nada. Todos están aspirando el sabor de una tinta que imprime cada una de sus ideas. No hay lugar ni para un comentario, entonces vuelvo a mi silla, observándolos con ojos de chino, a ver si se les escapa una sonrisa que me digan que no estoy loco.

De repente, una llamada anónima al celular, hace que concluya mi día y mientras atiendo, apago la compu y guardo mis cosas.

- Si queres la noticia de tu vida, tendrás que revisar mi escote.

Me quedo intentando descifrar quien era la mujer que me hablaba y miro la pantalla del celular, pero nada. No me animo a arrojar un nombre y entonces sigo la conversación.

- Que trola que sos. ¿Cómo andas?

- Yo bien, pero vos vas a estar mejor cuando sepas quien soy, ¿no?

El resto de la conversación, se resume a un solo nombre: Julia. Se divirtió cerca de diez minutos, hasta que pude reconocer su voz, algo distorsionada, para entretenerse más de lo aconsejado. Una hora más tarde, estaba sentado en un café, esperando su llegada y confirmar lo que suponía con su acertijo demasiado evidente.

Cinco minutos más tarde, aparece de repente, sorprendiéndome leyendo la tapa de una Levité para saber si me había ganado algunos de los tantos premios que nunca me gano.

- Hola, hermoso – dice con una sonrisa más grande que su cara y un escote de similares características.

- Hola Julia… - digo algo tímido, mirando disimuladamente todas sus curvas.

- Y, ¿no te sorprende? – extendiendo su cuerpo como si estuviera clavada en una cruz (con una cartera perrísima en una de sus manos)

- ¿Y las tetas? – digo sorprendido.

- Ah, mis tetas. Se las llevó el médico para analizar. Pero no te preocupes que si zafo de esta, mi ex me dijo que me paga unas nuevas.

La miro a los ojos y lo que me decía como una broma, de repente se transformó en lágrimas. La abrazo fuerte y el silencio fue interrumpido por un llanto de alguien vulnerable e impotente frente a lo inevitable.

Pagué la cuenta y salimos abrazados para caminar una eternidad de cuadras. Algunas en silencio, otras a los besos y un montón más, con palabras de esperanzas para un destino que ya tiene fecha de vencimiento.

Ya vencidos por el cansancio y los recuerdos que elegimos recordar a lo largo de todo el camino hasta mi casa, ella se detiene. Luego da los pasos suficientes para que el sonido de sus tacos, me dejen tieso y expectante. Abraza mi cara con sus manos, inunda mis pensamientos con su perfume y con una mirada que difícilmente pueda encontrar en otra mujer, hechiza mi alma por completo.

- Julia, será o no el momento, pero no imagino otra cosa, que no sea desnudar tu cuerpo, para vestirlo con mis besos y mis caricias.

- No vine por otra cosa hasta tu casa.

El resto de la tarde, hasta la noche, fue más parecido al infierno que al paraíso. Desgarramos todo deseo oculto que corría por nuestra sangre y lo dejamos en una cama que ya nos conocía de memoria.

Esa noche, decidimos no amanecer juntos y sí, a diferencias de las anteriores, volvernos a encontrar.

A la mañana siguiente, hablé con el director y le propuse abordar el tema del cáncer, con una columna semanal. Compraron la historia de Julia y aceptaron editarla, siempre y cuando, gozaran de la misma suerte que yo, de conocer a una mujer brillante.

Ese día, cuando fui a la cocina en busca de mi soda, la botella estaba llena y la sonrisa pícara de mis compañeros se hizo realidad.

Hoy mi vida, es real y a la vez, emocionante hasta las lágrimas.



Ghost Writer

La verdad que la página sigue en blanco. Claro que para muchos, pensar que un escritor tenga su página en blanco es una mala señal. Y culturalmente, es tan así, que muchos escritores creen que así es. Pero lo cierto, es que cuando la hoja en blanco permanece, es porque algo grande se está gestando. Después, estará en cada propietario de dicha hoja que se de cuenta o no.

Lo cierto, es que la mía sigue en blanco y ya casi me estoy amigando, ya que sobre ese pleno, escribo muchas cosas que luego son borradas o lo que es más asombroso, al terminar, me doy cuenta que nada ha sido escrito. Todo está en el aire. Como los sueños, que algunos se cumplen, otros no y por supuesto, están aquellos que merecen el empujón para caer al estrellato o ser estrellado. De cualquier manera, deben llegar al precipicio y dejar que sea la naturaleza quien decida si es digno de volar o no.

Golpean la puerta y otra vez, los tacos de Julia, volvieron a mi vida. Sus piernas, sus medias. Su sensualidad que imanta cada una de mis acciones, me convierte en un esclavo de su cuerpo.

No se a que vino. Yo estaba muy tranquilo escribiendo cuando cayó con alguna excusa de otro trabajo freelance para algún político de turno. La verdad, que todo lo que ocurre con ella, es igual que el trabajo que siempre viene a ofrecerme: en forma fantasma.

Lo cierto, es que al saludarla y sentir ese perfume recién puesto, vestida para ser vista por la mejor de las lunas, pero a plena luz del día, no me dejó otra opción que hacerla pasar y de un abrazo sacarle todas las palabras de su boca con un beso que se humedeció con cada manotazo que arrojaba a su cuerpo.

Como pudimos, nos fuimos desvistiendo hasta llegar a la cama. Los zapatos fueron lo último que sonó sobre el piso de madera. Lo demás fueron gemidos y dedos que pasaban de una lengua a la otra. Palabras sueltas, chirlos apretados y movimientos duros, secos. Calientes.

No pude dejar de insultarla mientras usaba su pelo como rienda para domarla mientras encontraba la posición ideal para profanarle cada uno de sus deseos aún no soñados.

Los músculos seguían tensionados y nada parecía acabar con ellos. Ambos estábamos realmente calientes y el no decirnos siquiera “hola”, ayudó a enardecer una caldera que se alimentaba más y más con cada palabra que salía de nuestras bocas.

-         ¡Pará hijo de puta! Ponete un forro

La miro sin entender nada. Hacía media hora que estábamos saciándonos de la manera más carnal y descuidada que dos adolescentes cuarentones podían tener.

-         ¡Dejate de joder! - Dándole un bife en su mejilla y volviéndola a su posición.

Intentó liberarse con pocas ganas de mis brazos, hasta que su último grito, la dejó extenuada y llorando sobre una cama que, ahora estaba lejos de ser una caldera.

La abrazo, la saludo (nunca es tarde para un “hola”) y con unos besos sobre su espalda logro que deje de temblar.

Recorrió mi rostro con sus manos, se incorporó y sin decir una sola palabra, se vistió como pudo y se fue sin poder mirarme a los ojos.

Me siento de nuevo frente a la hoja en blanco y otra vez, lo absurdo y lo vacío llenó de fantasmas al escritor que hoy usó su pluma y su firma. 

Ellen

Ellen, tenía unos treinta años cuando la conocí. Y si algo me sorprendió de ella y logró mover hasta mi última fibra, fue su seducción fotográfica. Siempre en posición para ser admirada como una verdadera obra de arte, algo tallado a mano, delicioso, iluminado. Claro, que mi mirada de lobo hambriento no se limitaba solo a lo estético. Su forma de ser, sus palabras dulces y desinteresadas de todo aquello banal del mundo, al cual yo venía adquiriendo acciones, la convertía en un ser difícil de seducir.

Eran los años 90. El glamour se respiraba tanto como los perfumes importados en cualquier esquina de Buenos Aires. Mis tareas como un egresado de un simple bachiller en un barrio de Palermo que aún no era SOHO, me condenaron a la tarea de llevar y traer pedidos de una librería del microcentro. La Galería Pacífico estaba en su máximo esplendor y dos por tres, personalidades del mundo artístico asistían a los eventos de pasarela, que más de una marca utilizaba para convocar a una gran cantidad de personas, de periodistas y también de “cazafortunas”, o sea, nosotros, los que buscábamos dar con el batacazo sexual y hacernos de una blonda que nos hiciera sentir el Hugh Hefner, aunque más no sea por una noche.

Eran épocas de camas solares, mucho gimnasio y con una cara fresca típica de personas que la pasaban bomba. Eso era solo el principio para tener alguna chance en ese mundo pomposo al que más de uno se tentó por más pensamiento de izquierda que tuviera en su sangre.

Un año de fierros, un trabajo que me hacía correr por todo el microcentro con bolsas de todo tipo y hasta cajas con resmas A4, me mantenían en forma y también me hacía conocer a mucha gente. Una de las reglas que si bien no eran expresas, pero que se daban a entender, era que cuando había clientes en un local, yo debía esperar afuera con el pedido. Para mí, era trabajo. Así que correr o no correr. Llegar a tiempo o elegantemente tarde, era cosa de cada cliente.

Un día de muchos que tuvo esa profesión, una mujer se quedó con toda mi atención. Su porte, su ropa y hasta su billetera tenía su propio sello. Estaba pagando y haciendo malabares con todas las bolsas que intentaba agarrar con una mano. Ese día no me importó nada del protocolo del cadete y entré.

Saludé. Dejé un par de biromes a la encargada que pareció darse cuenta de mi estado emocional y busqué la mirada de la clienta, de alguna manera que no hubiera modo de evitar un saludo a alguien que crees conocer pero que no recordás. Su perfume dulce me aflojó las piernas y cuando enterró su mirada en la mía solo pude suspirar antes de cerrar los ojos y darme por vencido.

- Perdón, ¿te conozco?

- No sabes como me gustaría decirte que si.

Creo que todos los que estaban en el local, rieron. Ella estiró firmemente su brazo y me dio la mano como un amigo o bien, para dejar en claro que había al menos una década de besos en su haber.

- Bueno, ahora nos conocemos. Ellen, mi nombre es Ellen.

Eternity era su perfume. Sus botas, de carpincho y sus caderas casi siempre se untaban con un Guess. Y yo fui su alumno durante algunos años. Los suficientes para entender que era esto del amor, el respeto y por sobre todo, el buen gusto por los zapatos. Como el que Sarkany tuvo para poner en la misma vidriera, quince años después.

España Campeón!

Un domingo donde veo por uno de mis tres canales de aire, a un España alzando una copa del mundo, donde mi limpieza de la mañana, se esfumó con el primer soplido de un zonda; y una cama a la cual le sobran ganas de una cucharada de amor lograron que vuelva a la computadora para terminar mis trabajos de la semana.

Claro, que cualquier excusa es buena para interrumpir mi concentración: preparar café, elegir música, cambiar la luz del día por una de un velador, elegir un teclado para escribir… ¿sigo?

Estaba en condiciones para empezar el conteo y dejarme llevar por una tinta digital que acabara con esa pesadez de la hoja en blanco. Pero recordé, casi a propósito que uno de mis sentidos estaba esperando por su parte. Fui a la habitación donde atesoro unos sahumerios de vainilla y cometí el error de encender uno.

Ni siquiera pude imaginar un título, cuando el aroma de ese amor invadió mi sangre.

La cinta en mi cabeza avanzaba y rebobinaba. No sabía donde hacer pausa: en que beso, en que abrazo o en que calle de las tantas que nos vieron pecar por falta de tantas otras cosas. Pero daba igual. Todos esos momentos siguen ahí, tan húmedos como mis labios ahora y mis ganas de volver a darlo todo por uno de sus besos y sus incalculables muestras de amor que eran aniquiladas por uno de mis “peros”.

El sabor de una vainilla hecha humo me dice que debo volver a lo mío, que por lo visto no es el amor.

¡Felicitaciones, España! Cuánto deseamos estar en su lugar.

¡Felicitaciones, Gallega! Cuánto deseo estar besando la copa de tus labios. Hacer mi sueño realidad y rebobinar la cinta hasta donde aparece tu primer “te amo”.

Pero el presente no es más que un montón de humo recordándome que mi hoja sigue en blanco.

…¡Joder!

El contrato

Cuando uní mi boca a la suya, luego de tanto tiempo, me di cuenta que había mucho de su pasado que aun no me contaba. Pero era de noche, estábamos con la esperanza de encontrar otra vez esa química y eso no dejaba lugar a otra cosa que no sea hundir nuestros cuerpos y llenarlos de marcas, de descontrol y de muchas soledades inoportunas.

Realmente no se que pasó mientras tomábamos el café, sabía que una charla rutinaria era necesario para no quedar como dos enamorados del sexo del otro. Había propuesto vino, pero ella se negó rotundamente y a cambio sugirió un café como en los viejos tiempos. Una de las cláusulas de este nuevo contrato que nos reunía nuevamente en mi casa, dejaba bien en claro que no cabía lugar para los recuerdos y los golpes bajos, que hicieran volver a tomarnos de una mano que ya nos había arrancado el destino.

Fue por eso, que el pedido de café no tenía como fin ese camino. Pero que importaba, ya no la escuchaba, solo veía como esos labios besaban el aire con palabras. Y yo esperando la luz verde de su mirada para saltar sobre su boca y concluir con lo que habíamos empezado.

Fueron unos segundos, unos eternos segundos hasta morder su boca de un solo bocado. Mi cuerpo se retorció y el de ella se transformó en alguien que volvía a soñar pero esta vez con los ojos abiertos.

Las luces eran muy tenues, apenas se podía apreciar alguna que otra curva, eso limitaba uno de los sentidos, pero abría la puerta a muchos otros dejando el protagonismo a las sensaciones que eran en definitiva la causa del encuentro.

La besé por cuanto rincón me dejó su pelo. La mordí hasta donde sus manos no llegaban para quitarme y mis caricias llegaron hasta aquellos lugares donde jamás lo haría ella por si sola. Mi sangre cambiaba su gravedad y con algunas caricias entre sus manos, perdí el conocimiento, los sentidos. Solo se que me aferré a ella y solo volví a reconocerla cuando su voz intentaba decirme algo al oído. Y no eran exactamente palabras.

Un suspiro llenó la habitación de recuerdos que no podíamos verbalizar. Pero estaban ahí, latentes; nuevamente despiertos y mientras acariciaba un cuerpo que poco a poco se iba enfriando, me daba cuenta que ya no éramos los mismos.

La abracé sin pedirle permiso, la llené de besos y sin decirle nada la invité a que se vistiera y se fuera para no romper ese contrato absurdo que otra vez nos tenía amenazados por un amor lleno de disfraces.

¡Joder!

Una hoja de cuaderno doblada en dos, me esperaba detrás de una puerta que no habría hace unos cuantos meses. No era de sorprenderme la carta y mucho menos su contenido, pero vaya que hubo sinceridad.

“No se cuanto tiempo más voy a ser capaz de pedirte perdón, antes de que no signifique nada”.

Esas simples palabras solo me devolvieron el dolor que creía haber dejado en el diván, luego de unas cuantas sesiones, cuando realmente decidí enseñarle la verdad a mi terapeuta, psicólogo o como quieran llamarlo y tratar de poner fin a una relación que prometí que sería para siempre.

No más encuentros bajo una luna cómplice, ni llamados abreviados por un apuro culposo. Decidí que ya no quería ser enemigo del tiempo porque nadie es capaz de ganarle, por más tozudo que sea. Así lo resolví y quien estaba sentado frente al diván apoyó mi decisión. ¿Fácil? Para nada, pero ¿qué más podía hacer? Soy un humano más en este increíble mundo.

Me acosté con cuanta sonrisa se cruzó en mi camino, me enamoré de cada copa que tuve en mis manos y me abracé a cuanta almohada me despertara un domingo cualquiera. Poco a poco fui charlando con el tiempo hasta saberme su lenguaje. La soledad tenía las llaves de mi casa y mi terapeuta estaba siempre al otro lado del diván, para darme esas piernas que necesité más de una mañana para seguir aunque más no sea un día más.

Así fue que me volví a levantar. La disciplina de las obligaciones diarias cicatrizaron las heridas y el dolor volvió a su rincón, esperando a tener nuevamente su turno. Pero esta vez sabía que había perdido, al menos un round.

Pero las cartas no solo hablan con sus palabras, sino también con su perfume. Y ésta hizo que la escuchara mucho más allá de sus palabras.

Enciendo el equipo de música y ahí estaba Bob Dylan, con sus filosas canciones para desgarrar cualquier corazón, por duro que sea, o por diván que salga a defenderlo. Me recuesto en el sillón y apoyando la carta sobre mi pecho me voy de este mundo para volver a esos tiempos donde todo sabía prometedor e imposible de destruir.

Sin dudas, su perfume fue un golpe bajo, un disparo directo a las emociones y los recuerdos. Nadie sabía más que ella, a la hora de redactar una carta. Jamás pude encontrar algo de verborragia en sus verbos y eso era tan eficaz que podía matar todo tipo de pensamientos rebeldes.

Pensé que había podido terminar con ella. Pero sus “perdones” aún tienen valor para mí.

Quedamos en vernos la semana que viene.

¡Joder!

Dos boludos en el desierto

Ya los dos arriba del taxi, pusimos los celulares en vibrador. Ninguno preguntó al otro por qué lo hacía, ya que estaba claro que ambos estábamos de trampa. La verdad que desconocía su vida, su presente. Supuse que el pedirme que la pase a buscar en un taxi, la convertía en una traficante de buenos momentos.

- a Le Prive, por favor – le indico al taxista que ya sabía de antemano mi jugada.
- Bah, ¿te parece o preferís otro lugar? – la miro a ella para que me confirme el telo (que es uno de los mejorcitos de Mendoza).
- El que digas, no tengo drama.

Gracias a Dios, que no cometió el error de decir que no lo conocía, porque si algo me molesta son las mentiras y mucho más si son absurdas. A esta altura, y con unas cuantas canas en la cabeza, no hablaría bien de ninguno de los dos, desconocer el mundo hotelero.

Particularmente, los detesto. La frialdad de elegir de antemano poco más que hasta las posiciones que vamos a intentar hacer, para que nos den una puta habitación, ya es algo que me hace perder el sabor del encuentro. No me cae bien ni la palabra “telo”. Mucho menos hablarle a un vidrio que no se si del otro lado están esperando que les hable o simplemente, no hay nadie.

- ¿de cuánto? – con voz de estar harto de lidiar con indecisos como uno para acertar con la habitación deseada.

Que buena posición tiene en este caso, el que me atiende, ya que siempre se sale con la suya. Nunca se escucha nada de lo que dice tras ese vidrio espejado o polarizado, pero esa frase la escuchan todos, incluyendo tu chica. Así que, elijas lo que elijas, la habitación será de acuerdo a las ganas que tenga el Sr. invisible, mientras que uno busca un nombre que no suene a “común”. Así es, que una habitación con la palabra “suite”, que no era mucho más cara que una común, pero sí gozaba de un nombre algo más acorde a la situación, dejaba a este galán sin billetera en una posición deseable.

El taxi se fue y nosotros corrimos como dos fugitivos los pocos metros que separan al auto de la puerta. Los nervios, la corrida y estrenar labios nuevos, me sirvieron para fingir una agitación mientras cerraba la puerta y pensando como romper el hielo con una primeriza de los encuentros a oscuras. Pero su iniciativa me ahorró un despliegue del cual no tenía ganas y su seguridad de avanzarme me confirmaba que ella estaba muy asustada. Ella necesitaba sentirse que manejaba la situación, y yo no hice mayor esfuerzo para entregarme a su improvisación.

- Mmm, qué falta de estado, chiquito – mientras recorre su lengua por mi cuello que ahora se contraía con solo sentir su respiración sobre el paso de una lengua hambrienta.

Poco a poco, sus besos me fueron relajando y a su vez, erizando lo que creía imposible. Me desabrocha la ropa y me tira en la cama, mientras hace unos pasos hacia atrás y comienza con una danza algo exótica. Evité pensar lo patético de la situación, ya que me resulta hasta de mal gusto una danza, cuando en verdad la única danza que se puede disfrutar en un telo, es la de dos cuerpos húmedos frotándose como dos animales salvajes. Eso quería yo para olvidar a mi amada salteña, que no es salteña, pero que la vida hizo que esa provincia cambiara el rumbo de su vida.

El baile de esa mujer que parecía un mimbre como se doblaba, estaba logrando que me durmiera. Lo cierto es que intenté recordar como fue que terminé acá con ella que ni el nombre puedo memorizar, pero tengo en claro que esta mujer que se sigue meneando, queriendo de mi algo que ya tiene dueño, quiere vivir una aventura o una venganza hacia su pareja y creyó que yo era la mejor partida (a mal puerto fue por leña).

- ¿Te gusta? – ahora subiéndose a mi cuerpo como una víbora y mordiéndose los labios.

Sinceramente, tenía ganas de mandarla a la mierda y también a esa fiesta que fue la que originó todo esto, en complicidad con un Malbec mendocino de la puta madre. Pero si debía mandar a alguien a la remismísima mierda era sin dudas, a mi mismo. Así que, decidí que era momento de seguir con el sueño de ella y yo con mi pesadilla.

Ambos terminamos boca arriba, uno a cada lado de la cama, con las piernas entrecruzadas. Yo suspiro y vaya a saber que entendió ella por mi falta de oxígeno, que luego de un silencio tembloroso, se empezaron a escuchar los chillidos de una niña llorando. Iba a preguntarle lo que le pasaba, pero era demasiado obvio, así que, la abracé fuerte y dejé que llorara hasta el hartazgo.

El teléfono suena. El turno se terminó y aprovecho para pedir un taxi mientras veo que ella se levanta vergonzosa y corre hacia el baño expulsando una frase

- Soy una boluuuuuuuuuuda – estirando la u acompañada de un llanto que asustaba.

Me acerqué a la puerta del baño, quise explicarle como era este mundo. Que estaba lejos de ser ese paraíso como muchos lo venden y que la soledad no se vuelve nuestro mejor amigo, nunca. Vivir bajo las sombras no es bueno para nadie y en el único lugar donde añoramos un poco de esta, es en medio del desierto. Y quizá, es ahí donde nos encontrábamos en ese momento.

Como dos boludos.

Semana de un solo día

El taxista me daba su vuelto y yo de reojo observaba a una mujer que me miraba ansiosa, apoyada sobre una pared durante un tiempo que fue más del tolerable para encontrarse con otra persona. Pero la llegada del micro se demoró, el taxi también y bajarme del auto, hasta sacar las valijas para enfrentarme a sus besos, parecían más lejanos que la distancia que nos separaban.

La conocí por chat. De igual manera conocí su tierra natal Salta. ¿Y por qué no? Allá estaba, dispuesto a pasar unos días en una ciudad desconocida, con una mujer hermosa y joven, que prometía el elixir de la vida eterna y yo, dispuesto a pagar con besos teñidos de rojo, todo el stock que tenía.

No fue necesario encontrarla con su remera verde Benetton. La mirada me fue suficiente para saber que era ella y no otra la que me estaba esperando. Los bolsos duraron en mis manos, lo que ella tardó en abrazarme como una niña a su padre. La valija se desplomó y me uní a ese abrazo que si bien parecía fraternal, en verdad era de una total pasión desenfrenada que aun conservábamos por respeto a ese primer y único encuentro que nos da la vida.

Nos miramos a los ojos. Sonreímos y cada uno volvió a su posición original del abrazo. Ahora se sentía su corazón y calculo que ella el mío. Más allá del cliché que tienen estas escenas, lo cierto es que cuando uno es el protagonista, las disfruta pero, como ahora, sin poder expresar con palabras todo lo que se siente.

Lo cierto es que ella saca un manojo de llaves y me mira con deseos de pecar. Su voz era más seductora aún, que en las largas charlas telefónicas que manteníamos en forma ardiente cuando el Messenger ya no podía expresar lo inexpresable.

- ¿Así que, me trato de putita la forra de tu ex? – dice, enrollando los pelos de mi pecho, mientras intentaba escuchar mi corazón.
- Decirte que no tenes que leer mi blog, es al pedo. Así que, es mejor que entiendas que el despecho tiene muchas caras. Esa fue solo una.

Ambos suspiramos.

- ¿En serio que te pasó eso? – dice ella con voz angustiada. Pero aún así, se podía notar su certeza de creer todo lo que conté.
- ¿Si te digo que no, me creerías?
- No.

Nos buscamos con la mirada. Nos esforzamos por un beso y nos hundimos en el mismo sueño y las mismas sábanas.

Cuando desperté, ya no estaba.

Los viernes por la noche, siempre tienen invitados a su casa. Ella se encarga de las empanadas.

El marido, del asado y el vino.

Keep me in your Heart for a while

La miro sin entender lo que pasaba. De repente un suspiro de ella me pone en alerta. Aún así, no dejo de servir el café con mi mejor cara de anfitrión.

- ¿Azúcar o edulcorante?
- Pasame el edulcorante.

Estaba inquieta, no se cuantas vueltas le dio al café para que se mezclara. Aún así, seguía con la mirada fija buscando la mía, que seguía escondiéndose en detalles de una mesa que debía parecer improvisada.

- ¿Por qué café y no vino?
- Ehhh, no se. Supongo que el vino es para algo más premeditado. – Digo con la misma cara fresca y despreocupada.
- A caso, ¿esto no lo es? – me dice con una mirada incisiva.

Aun puedo ver el fuego de sus ojos y la ira que le provocó mi gesto de reconocimiento ante lo que ya sospechaba durante los 20 minutos de trayecto en micro que tuvo que hacer hasta llegar a mi casa.

El café en mi chomba nueva, mis libros que volaban por todo el departamento hasta que uno terminó atravesando un vidrio, calmó en seco a una Natalia que no conocía.

- A mi no me vas a dejar así nomás. ¡A mí, no! – ahora agarrándome del cuello y zamarreándome como una bolsa de papa.
- Necesito que te calmes, por favor.
- ¡Una mierrrrrda me voy a calmar! – ahora me suelta y retrocede como para tomar envión- ¡Sos un hijo de millllll putas!
- Calmate por favor – haciéndole señas que los vecinos iban a escuchar. Aunque ya estaban escuchando hace rato.
- ¿Ahora queres que no escuchen? ¡Bien que cuando me cogías no me decías que me calle! Así que ahora, ¡repedazodehijodemilputas! – ella comienza a arrancarse la ropa - ¡Ahora me vas a cogerrrrr!... que digo, me vas a recontra recoger.

Estaba desconocida, su despecho era temerario y mi plan de querer volver a ser amigos, veía que se estaba yendo como el celular que tiró mi hijo por el inodoro. No encontraba una sola frase que pudiera calmarla mientras empezaba a lamer mi cuerpo en forma preocupante. Me intimidaba y el torrente sanguíneo seguía en mi cabeza, lo cual iba a provocar aún más ira en ella.

- ¿Dale forrito, no era que te gustaba así? ¿No era la mejor, la más puta, la más caliente de todas? – mientras quiere arrancarme el cinturón con movimientos brutos y bajando una bragueta que se resistía a su barbaridad.

Fueron varios minutos donde no obtuvo lo que quería. De repente un silencio agudo y escalofriante me dejó tieso.

- Yo no te puedo creer. – abandonando su rezo y manoteando en cuatro patas su ropa que yacía por todos los rincones del comedor.
- ¿Qué? – le digo con ganas de tragar saliva.
- Sos un pelotudo. No solo me dejás, sino que además estás enamorado.

Mi silencio se lo confirma. Ella, ahora con una calma caligulezca, se acerca a mis labios no solo con su boca sino también con su mirada y susurra:

- Te enamoraste, ¡pelotudito! – mientras muerde mi labio inferior – ahora vas a saber lo que es este sentimiento.
- Andate.
- Claro que me voy. Me voy bien a la mierda. – Agarra la cartera y centrando su pollera camina hasta la puerta.

Yo sigo inmóvil. Aún no respiro y anhelo que cierre la puerta. Pero no. Antes de dar el paso final, se frena, levanta su dedo índice como acordándose de algo y se vuelve decidida. Camina hasta el equipo de música, tira todos los Cd´s al piso, hasta que lo encuentra.

- Y si lo querés a Warren Zevon, que te lo compre la putita esa que tenes por novia.
- ¡Pero ese Cd es mío! - le digo, recordando lo que me costó conseguirlo. Pero enseguida recobré mi papel de subordinado y volví al recato.
- Ya no. ¿O te pensás que sos el único que puede decidir sobre los demás? – ahora suspira - yo también tengo derecho a robarte un pedazo de tu corazón.

Pega un portazo y luego, hace enojar sus tacos que tan bien le quedan, para completar su plato de venganza.

Aún sospecho que se fue con una sonrisa entre sus labios.

Terremoto emocional

La salida del diván me tiene preocupado. No dejo de pensar que el amor no existe. Que solo pertenece a mis sueños, a mis imágenes llenas de una vida que no tengo y que no sé si alguna vez la tendré. Esas playas cada vez están más desoladas y la presencia de un abrazo se aleja con cada mujer que se mete en mis sábanas. Besos cada vez más fríos y sensaciones que solo me recuerdan lo aburrido que estoy, le dan la razón a todos esos que se encargaron de librar una batalla contra ese sentimiento tan noble y puro. ¿Estarán ganando? Aún así prefiero seguir de este lado de la línea.

El viaje a casa no me trae nada nuevo, el Mc Donald solo agrupa personas descorazonadas donde disfrutan de una no comida en su casa y en familia. ¡Mierda! Que duele estar sólo. Pero aún así me niego al miserable desafío de lo poco. ¡O todo o nada! Cueste lo que cueste.

Llego a casa, abro las ventanas y dejo las llaves sobre la heladera. Enciendo un sahumerio de vainilla (de todas formas, ¿quién me va decir que huelen feo?), prendo la tele para simular el ruido de una casa habitada y ya tirado en el sillón, enciendo la notebook para mirar los correos que ya nadie ve. Como dijo José Saramago en su Ensayo sobre la Ceguera: “(…) se levantaron trabajosamente, vacilando, con vértigo, agarrándose unos a otros, luego se pusieron en fila, primero los ojos que ven, luego los que teniendo ojos, no ven”.

Los correos siguen siendo basura, nada interesante y lo poco que suelen escribir mis contactos son frases del tipo “no se si es cierto pero por las dudas lo mando” haciendo referencia a que Hotmail cerrará y cuanta estupidez se le cruza a un ser inhumano por la cabeza. ¡Qué vuelva el correo caracol! Al menos teníamos el sabor de no solo oler el perfume de las cartas, sino también su postal, su sobre comprado especialmente o bien robado de la oficina donde se trabaja, una hoja aunque más no sea arrancada y por sobre todo, el empeño en escribir de puño y letra lo que quieren contarnos.

Ahora todo es “copio y pego”, hasta el más octogenario de los humanos se acostumbró a los SPAM y a reenviarlos. Parece que el romanticismo solo queda en alguna que otra rosa que ofrece algún que otro suicida enamorado.

El mundo explota.

Y parece que nadie se da cuenta.

CUCARACHAS en los jardines del amor

Ya sentados en la cama con dos almohadas cada uno y una interminable cantidad de sueños realizados en solo una noche, le cuento una historia sobre mi primer depto de divorciado por primera vez.
“La casa era tipo chorizo. Tres habitaciones, las cuales se comunicaban a través de una galería semi abierta (iba a decir semi cerrada, pero recordé tanto el frío que pasé, que de cerrada no tenía un carajo). La entrada principal era por la cocina y de ahí uno iba abriendo puertas, hasta pasar por cada una de las habitaciones. Los techos eran inalcanzables hasta por el foco de 75 watt. Las paredes celestes, los pisos alisados color rojo bermellón y tenían al menos, unos veinte metros cuadrados. El problema que como todo HOMBRE recién divorciado, no había con que llenarlas. Lo cierto que mi pieza, tenía una cama de hierro retorcido, un colchón que estaba a punto de tirar junto con mi vida matrimonial, ya que Pancha, la gata Siamés, lo orinó un mes antes de irme. Esas cosas de la vida que uno sospecha que no debe tirar (más que de la vida, yo digo que son cosas de viejo choto, pero apenas tenía 25 años para declararme viejo), y alguna que otra cosa más, inservible, para hacer algo de bulto. Por supuesto que Pancha no se vino conmigo, ya que en el inventario de cosas que hicimos, el abogado me preguntó que era “1 Pancha” que había detallado mi ex… ¡Sin palabras!
Lo cierto, es que las primeras soledades hay que bancárselas solito, durmiendo a orillas del colchón, tal como en la vida de casados, pero con la diferencia que la soledad no te hace el desayuno en las mañanas.
Fueron seis noches consecutivas. Desde la noche de ese lunes hasta la del sábado, una singular cucaracha macho, entraba por una luz que dejaba ver la puerta que daba a la cocina (una luz que yo dejaba prendida del sorete que tenía de dormir en ese caserón solo) y se quedaba tiesa, firme…”, mi aMada me interrumpe.

- Perdón que te interrumpa – abrazándose fuerte como si fuera a detonar una bomba - ¿cómo sabés que era macho? La cucaracha, digo.
- Por la mirada.
- Ah, bueno seguí entonces

La bomba la detonó, pero igual no le importó –creo que está tan enamorada como yo- “Ahí estaba ella, desafiándome. Me siento de un salto en la cama y quedo con los dos pies en el piso, las manos preparadas para dar el salto, pero previamente cruzamos miradas al mejor estilo western. Tuerzo la mirada para encontrar la pantufla y eso fue la señal para que la cucaracha empezara a correr, pero para el lado contrario. Cuatros largos pasos de un hombre de un metro noventa, no fueron suficientes para alcanzarla, en la corrida que no se terminaba en la puerta, ya que la abrí de un empujón. Seguimos corriendo hasta que el cucaracho logró llegar sano y salvo, con un metro de distancia, a su guarida debajo de un mueble de cocina tan viejo como la casa (y en el mismo estado). Le revoleo la pantufla solo para asustarla, pero ya no estaba.
En aquellos tiempos, tenía una radio reloj despertador con AM. Con un led de color verde, suficiente para vislumbrar algún que otro objeto. Todos los días, con el beep de las noticias de la hora 00,30 aparecía este intruso. La segunda vez, lo llamé casualidad. Para el jueves, el tema se había vuelto personal. La distancia pasó de ser un metro, a escasos treinta centímetros. Pero no alcanzaba y mi puntería, aún a esa distancia, era muy mala.
Sábado a la noche –para aquellos que tuvieron lo huevos de separarse, sin pelos que exijan una yunta de bueyes, saben de lo que les hablo-, la cosa estaba de bajón. Otra vez el beep de las 0,30 y el domingazo era inminente. La soledad acechaba y el cucaracho otra vez proponía guerra. El tiempo y la práctica arrojaban resultados desalentadores para la cucaracha. Mi pie estaba listo para acabar con ella. Otra vez nos miramos y otra vez corrimos. Llegué antes que ella y le cerré el paso. Siento que traga saliva, se queda tiesa, se da vuelta sobre su eje y se entrega para ser aplastada y morir como un digno soldado. Mi mano seguía arriba con la pantufla como espada, esperando mi orden para dar fin con esta invasión de territorio. Un suspiro y recordar que ya estábamos ante un domingo desolador, le salvó la vida…
- Al fin y al cabo estás tan sólo como yo.
Las noches que le siguieron, la cucaracha venía puntualmente con las noticias de un país que ardía tan lento como su presidente, pero a diferencia de De la Rúa, ésta no se escapó como cucaracha, ni como cucaracho y mucho menos como Chacho (Alvarez)”.

- ¡Ja ja ja! Esto te da para un cuento, largo mi amor – me decía mientras caía en la cuenta que no era más que una simple historia de cucarachas.
- A todo esto, ¿a que venía esta anécdota? – le digo con mi principio hereditario de Alzheimer.
- A que en este depto. nuevo que alquilaste, tiene una bocha de cucarachas.
- Sí, tenés razón. Y tengo una teoría para acabar con ellas de una manera algo verde.
- ¿Cuál?
- Hay que hacer dos cosas para que éstas no vuelvan a tu casa. Primero: matar y dejar sus cadáveres (uno por zona como mucho), para que vean a sus pares que por acá hay peligro. Segundo: asustar a aquellas que intentan ser heroicas, dando fuertes zapatazos cerca de ella, con el fin de asustarlas y avisen al resto para que no vuelvan.
- ¿Y eso ya lo comprobaste?
- Estoy en eso. Así que tené cuidado cuando entres al baño, porque hay soldados caídos.
- A propósito de estos estudios tan exhaustos que has elaborado sobre los INSECTOS, ¿tenés pensado como vamos a explicar al mundo, todo esto que nos pasa?
- ¿Vos llamas “esto” a amarnos de manera incomprensible racionalmente?
- Sí.
- No, pero estoy escribiendo en un blog y seguramente me re puteen cuando se enteren que no conté aún, como fue que llegamos acá juntos.
- ¿Vos decís, mi amor?
- … Veamos.

Redes Sociales

Pasaron semanas, es cierto. Una sola no alcanzó para que con Julia, nos diéramos cuenta que era la soledad y no otra cosa, la que nos unía.

Éramos demasiado amigos como para no entender que ese camino solo nos llevaba a uno más patético que es el de la comodidad. Y ninguno de los dos queríamos eso en nuestras vidas.

Así fue que, ya sin la necesidad de tener un “palo donde rascarnos”, ella volvió a su casa y yo a la mía.

Otra vez, me llené de actividades y trabajo. Mis viajes a Buenos Aires empezaron a ser muy frecuentes y volví a contactarme con personas que realmente me querían desde que era apenas un niño de jardín (que tiempos aquellos).

Sin querer, volví a sentir que ya no estaba solo. Las sesiones con mi terapeuta comenzaron a ser profundas y por primera vez, le abrí el juego enseñándole en verdad que había en mis rincones del alma.

Por primera vez me sentí perdido. Sentía que no encajaba en un boliche, las amistades de mis amistades ya eran todas conocidas y ninguna de ellas me llamaba la atención como para pasar más que alguna que otra noche bajo el Hades de mis sábanas. Mi mundo se estaba quedando sin gente por conocer y el presentimiento de una vida sin alguien a quien amar, me estaba acechando.

- Quizá no haga falta conocer más a nadie – dice mi amigo Gustavo.
- No te entiendo.
- ¡Claro hombre! Ya que perteneces al mundo del ciberespacio, por qué no te metes en las redes sociales que hay ahora. En una de esas, “re” conoces a alguien.

Si algo tenemos en común con Gustavo y el Pelado es que somos analógicos (además de una fuerte y sincera amistad). Las redes sociales dejan poco por preguntar cuando nos sentamos a tomar un café con una chica a la que ya le conocemos hasta los presagios de sus galletas de la suerte. Pero los caminos se estaban acotando y las experiencias que encuentro en mi camino, no han dado los mejores resultados.

- Quizá tangas razón – le digo acongojado.
- Igual, vas a hacer lo que se te cante el culo. ¡Como siempre!
- …
- ¡Porteño puto del orto! - (él, es mendocino)

Ambos reímos, hicimos algunas bromas y recordamos algunos pasajes donde mis decisiones fueron el fruto de largos cuentos nocturnos entre amigos. Pagamos el café y nos fuimos cada uno a su casa.

Antes de irme a dormir, chequeo mis aburridos correos y me pregunto si debo hacer caso a la sugerencia de Gustavo. Tal vez, tenga razón, tal vez no. Pero si me quedo de brazos cruzados, lo único que voy a obtener es más de lo mismo.

Y la soledad no deja de recordarme que me sigue esperando para ir a dormir.

Despertares

La mañana, ya con sabores del mediodía, me levanta cansado, con dolor de cabeza y con ganas de hacer nada.
Siempre que me levanto, espero un disparador para poner la máquina en funcionamiento. Antes me mataba buscando la forma de despertar de la rutina, pero con el tiempo, me di cuenta que la naturaleza se encarga de estas cosas. Solo es cuestión de tener una taza de café en mano, para que la vida empiece a rodar como una película.
En esta oportunidad, el teléfono se llevó los honores.

- ¡Que haces guacho! Hace un montón de días que te llamo y nada. ¿Viajaste?
- Hola Julia –con vos de orto- Sí, viajé. Y buenos días
- ¡Buenos días para vos! Yo desde las 5 de la mañana que no puedo pegar un ojo.
- Bueno, no te preocupes, suele pasar cuando uno recién se separa.
- Ahhhhhhhh – escucho del otro lado del teléfono
- ¡Qué te pasa loooooca! – riéndome - ¿estás bien?
- Si, solo que tengo una picazón y no paro de rascarme.

Hago un silencio culposo. Me agarro la cabeza y me insulto por dentro.

- ¿Estas en tu casa?
- Si.
- Bueno ya te paso a buscar y vamos al médico.

No le di tiempo a poner excusas y me fui a buscarla. Una especie de culpa me estaba invadiendo, pero me resistía. A mi me contagiaron y nadie se hizo cargo. Yo me estaba haciendo cargo de ella. Eso sumaba a mi favor en le juicio de mi conciencia.
Ya en el consultorio, le explico lo que me pasó.

- ¡Qué mala leche!
- ¿Quién? –le digo preocupado- ¿vos o yo?
- ¡Los dos, boludo! – Ahora ¿quién fue el gato que te contagió?
- No lo se. Ninguna se hizo cargo.
- Son todas unas putas. Ninguna te merece.

La doctora me llama, y entramos todos al consultorio. Al verme, no puede evitar hacerme una sonrisa cómplice. Supongo que creyó que era mi novia. Lo cierto es que fue muy piola y no dio muchos detalles acerca de las formas del contagio. Pero en este caso, no valía la pena una actuación así. Julia no era mi novia.

- Pasate esta crema antes de acostarte y cuando te levantes bañate con jabón blanco. A la semana lo volves a repetir,
- ¿En todo el cuerpo o solo donde tengo las ronchas?
- Del cuello para abajo. Toda la superficie.

Ella me mira afligida y yo la miro con mucha ternura. Me la imaginé sola, en su casa, tratando de rebuscársela para ponerse la crema, mientras sigue luchando cuerpo a cuerpo, con la soledad de una cama que ahora estaba vacía.
Ya en el auto, camino a la farmacia para comprar el remedio, le digo:

- Ahora pasamos por tu casa, agarras unas mudas y vamos para la mía.
- Pero la doctora dijo una semana…

La miro y ambos reímos como si estuviéramos a punto de hacer una picardía.
Ella me abraza a mi brazo y suspira. Parecía entender lo que le estaba proponiendo.
Y yo… yo entendí que necesito otra oportunidad.

Despedida de Soltero

Es viernes y una despedida de soltero, de un amigo, fue la excusa perfecta para dejar pasar otro viernes sin pensar en ella.
La despedida, arrancó con unas pizzas en la casa de uno de los chicos. Cerveza, anécdotas y muchas carcajadas no faltaron al evento de este futuro esposo.
Ya cuando la cosa pasó de alegre a nostalgia, producto de mucha mezcla alcoholica, uno de los invitados no tiene mejor idea que acudir a mi sentido del humor para revertir una noche que se estaba apagando.
Pero fue un error.

- ¿Qué consejo le podes dar vos a Juan Pablo?
- Con dos divorcios en mi haber y un sinfín de mujeres que pasaron por mi cama, solo puedo decirte que si ella vale la pena, no le des un motivo para que te deje.

El silencio fue mayúsculo. Pero yo no tenía ganas de dibujar nada. Es más, estaba contento de que al menos haya gente que quiera casarse, comprometerse con el otro… apostar a un futuro juntos. Hoy en día, la convivencia es casi imposible y ver a dos personas que quieren mezclar el agua y el aceite sin quemarse, es digno de mi admiración. Y sigo con mi discurso.

- Y si la idea es que ahora nos vayamos todos a un cabarulo (más conocido como prostíbulo), te aconsejo que te quedes afuera. No es la primera vez que una pareja se arruina por una despedida.
- Pero yo quiero ir. Jamás fui a uno y hoy es mi último día de libertad – agitando su vaso y euforizando a todos en la mesa.

No quise arruinar la noche y decirle que estaba equivocado. Que la libertad comenzaba justo con su matrimonio. Que la condena de estar solo llegaba a su fin y que a la salida de esa cárcel, estaba una mujer no solo esperándolo, sino también con la promesa de estar a su lado, todo el tiempo que dure el amor.
Pero, preferí callar y sumarme a la vanalidad de la fiesta, aunque fabricando una pequeña trampa.

- Entonces, si estas seguro vos y yo seremos los primeros en entrar por la puerta de uno que yo conozco muy bien y que tiene unas minas que te van a dar vuelta la cabeza.
Todos volvieron a chocar sus vasos y vitoreando la decisión de encarar para el cabarulo.
Por supuesto que antes de llegar, hicimos las bromas de turno: desnudarlo, pasearlo por el Parque Gral San Martín, hacer que corra unas cuadras a la caravana de autos por la avenida Las Heras, y por supuesto, llevarlo hasta la casa de los suegros (eso es ser malo).
Y llegamos.

- Ahora no solo vas a debutar en un cabarulo, sino que además lo vas a hacer con la mujer que más sabe de hombres en esta ciudad.
- Me han dicho que hacerlo con una puta es único.
- Yo lo llamaría inolvidable – haciéndole una sonrisa con aires macabros (para mí por supuesto).
Entramos. A los pocos minutos, más de la mitad de los muchachos –por no decir todos- desaparecieron entre el tumulto de gente que se agolpaba en la pista para ver a una bailarina de caño.
“Vos no te me despegues” fueron las palabras que le dije al futuro egresado de la soledad. Caminamos hasta llegar a una de las barras y haciendo lugar con mi cuerpo lleno de ira por estar en un lugar al que ya no visitaba, llego hasta una de las barman.
- ¿Dónde puedo encontrar a Gloria?
La chica me hace señas de no saber donde exactamente. Mal humorado sigo buscando. No dimos ni tres pasos que alguien de atrás de abraza.

- Hijo de mil putas! ¿Qué haces por estos pagos? – me grita Gloria al oído
- Es un caso especial –señalándole al soltero de turno
- Ahora entiendo tu cara de pocos amigos.
- Necesito que hagas lo que mejor sabes hacer en estos casos..
Ella me guiña el ojo y se lleva a mi víctima.
Estaba a punto de salir, cuando vuelvo la mirada al lugar. Me pregunto si no debería volver a estos barrios, y compartir mi condena con toda esta gente. Al fin de cuentas, estaba tan solo como todos ellos… pero no.
prefiero volver a mi celda, aun tengo muchos recuerdos que envolver.

Tiempo de Contratos

Mi llegada a Mendoza no hace otra cosa que mostrarme cuan enamorado sigo de ella. Como un alma en pena, tomo mis valijas y camino hasta la parada de taxis para volver a casa.
El chofer me llena de comentarios que no escucho y tampoco me importa responderle. Solo miro por la ventanilla buscando algunas piernas que se parezcan a las de ella, alguna esquina que nos haya encontrado a los besos o alguna cosa que me diga que no fue un sueño, que es real y que volverá de su largo camino que decidió tomar.
Me pregunto cuántas mujeres tendrán que sufrir su decisión. Cuántos labios pasarán por mi boca, hasta que reemplace todos sus sabores.
Quiero besarla, quiero abrazarla. Quiero sus palabras, sus enojos, sus iras.
Hoy tengo la libertad –o condena- de esperarla. Ya no puede decirme que me busque a otra porque no sabe que quiere, o mejor dicho que no puede estar con nadie, culpa de sus demonios.
Como le dije en la última carta, solo espero que cuando se canse de esos amores descartables, sepa donde encontrarme.
Tengo que pensar si tomo la decisión de esperarla, aunque nunca llegue, o bien olvidarla para encontrar en otra mujer, ese sabor tan exquisito que es el amor.
Mientras tanto, voy a llamar a la inmobiliaria para renovar el contrato. No quiero irme de este lugar.
Ni de su vida.

Las brujas no existen, pero…

Los pueblos pueden tener muchas particularidades, pero sin dudas, el chusmerío y las brujas, son dos cosas que siempre vamos a encontzrar, sea el pueblo que sea.
Antes de irme de Navarro, una amiga que conoce mis pasos amorosos, me pidió con una autoridad que yo no conocía de su personalidad, que vaya a ver a una de esas brujas.
No solo que no creo en esas cosas, sino que también me generan fastidio. Me las imagino envolviendo a cuanto paisano llega al pueblo en su sulky, con frases tipo “es evidente que ha sido victima de un trabajo” seguido, según la cara de pánico y/o desconcierto del cliente, con un “¿usted no ha experimentado problemas físico?”. Si la respuesta es un no, entonces lo que sigue es “y ha podido dormir bien estos días, o sea ¿ha descansado?”. Siempre con esas preguntas tipo le gusta el rojo o el blanco, sin opción de decir verde.
Es obvio que si estamos en ese lugar, entregando nuestra dignidad a la “bruja” de turno, es porque no hemos descansado como quisiéramos o bien, tenemos un mal tipo cáncer que los médicos ya nos han dado la fecha de vencimiento de nuestro cuerpo.
Pero parece que esta fórmula sigue dando resultados, ya que este oficio de tuertos renueva su clientela año a año. Y yo colaboré con esta industria.

- Contame que te dijo – me dice Luz, mi amiga.
- Nada – digo con cara de culo.
- Algo te debe haber dicho, estuviste más de media hora con Mabel. Ella no tiene a sus pacientes más de quince minutos.
- Ok- digo con cara de fastidio- Me dijo que mi vida amorosa es una balsa en medio del océano, que una mujer con detalles físicos que delatan mi ex, me hizo un trabajo, que pronto voy a tener una propuesta de trabajo muy buena y que alguien cercano a mí puede darme lo que mi corazón está necesitando.
- ¿Entonces?
- Entonces, que cumplí con mi parte de ir a esta bruja. Ahora vos cumplí con la tuya e invítame a cenar. Tengo hambre. Mañana salgo temprano para Mendoza.

Luz me abraza y me lleva a un lindo restaurant, creo que el único del pueblo.

- Pedí lo que quieras. El dueño es amigo mío.
- Mmm, me parece que en este último tiempo, has logrado lindas amistades. ¿Me perdí de algo?
- No, perseguido. Era mi jefe, es un buen tipo.

Pedimos el plato del día –o la noche mejor dicho- y ella volvió al ruedo.

- Dale, contame que pensas sobre lo que dijo esta mujer
- ¿En verdad crees en estas cosas? – le digo con enojo.
- Sí. Vos te habrás ido a la gran ciudad, y seguramente “estas cosas” te parecen tontas o para gente crédula, pero los lugareños aun creemos en estas cosas.
- Ok esta bien. No quiero pelear.
- ¡No estamos peleando!
- Bueno parece que sí.
- ¡Por qué no te vas a la mierda!

Me quedo en silencio.

- Todavía que me preocupo por vos – agarrando su cartera- andá a decirle a la otra que te cuide, ¿sabes?

Disimuladamente, intenté hacer que no se vaya, pero me dejó solo, con la comida servida, la gente tomando nota de cada detalle –bien de pueblo-, y con una cuenta que ahora tenía dueño.
Evidentemente, la bruja había fallado.
Esa persona cercana, no era mi amiga Luz.

Mi Otro Yo

Falta poco para mi regreso a Mendoza. Una buena noticia de este viaje es que comienzo con el proyecto de una revista local. Por suerte me voy con trabajo y con algo de tiempo a mi favor, pero aún la extraño. Aun tengo ganas de llamarla.
Parece que el tiempo fue poco. Es algo, pero la dosis de este singular salvador de corazones destrozados, no alcanzó. Y el dolor aflora.
Y duele.
Me pregunto que fue lo que tanto me pegó. He vivido tantas historias, tantas aventuras increíbles, mujeres buenas, otras no tan buenas, pero con todas hubo química, sin embargo con ella fue especial.
No mentía cuando le decía que era la mujer más bella que mis ojos hayan visto. Ella pensaba que yo era un adulador por esencia. También se equivocaba en eso.
Pero gracias a su ex y mi aura seductora, ella nunca me creyó, nunca pudo confiar en mí. Y ese fue mi talón de Aquiles, el que me derrocó, el que acabó con mi sueño y me devolvió al interminable mundo de las mujeres, que día tras día encuentro en mis sábanas y que luego pasan a enmarcarse en esta cosa rara llamada blog.
Ella piensa que pertenezco a este mundo y que mi magia se vio debilitada cuando su presencia acabó con mis musas y mis historias.
Ella se enamoró de mi otro Yo, el que sale, el que cuenta, el que levanta y seduce más por caballero que por seductor.
Pero cuando lo tuvo en sus manos, sus demonios se apoderaron de todos sus sueños y los pisaron junto con los míos, dejando que dos anillos vuelvan a quedar sin dueños.
Hay gente que nace para ser amigo, otras para ser novio. Otros cocinan, otros se entregan al celibato y después estamos nosotros. Una raza rara, casi en extinción, que tiene como fin, despertar sentimientos en personas que parecen haberlos olvidado.
Pero en cada caso, en cada beso que uno da para que esa bella princesa despierte, nos duele, nos desgarra y parece que será el último. Y sin embargo volvemos al ruedo para hacer lo mejor que sabemos hacer: el amor.
No se cuantas veces tendremos que juntar nuestro corazón en pedazos, pero al fin de cuentas, cada beso lo vale.
Ojalá algún día ese beso se encuentre ante la fortaleza de un corazón sólido, que nos tumbe de una vez y nos devuelva a este mundo.
Y yo al de ella.

Café con aroma de Mujer

Mis viajes a Buenos Aires, tienen como fin encontrarme con mi familia y seres queridos.
Este último viaje, tenía además el sabor de no encontrármela. Mil kilómetros de distancia eran suficientes para no provocar un encuentro con ella. Uno de esos que terminan envueltos en sabanas y con la ilusión de volver a creer que nos amamos.
Muchas visitas, muchos encuentros con viejos amigos y una agenda llena de frivolidades, lograron que no tuviera intenciones de llamarla.
En otras oportunidades, compartía con ella, aunque sea por mensaje de texto, lo bien que la estaba pasando y también alguno que otro párrafo de algún libro o anécdota que me invadía en medio de una charla pasajera.
La casa que me alberga en un pueblo hermoso llamado Navarro, frente a una laguna imponente, con atardeceres dignos de ser compartidos con alguna mujer, no me permite otra cosa que escribir. Y junto con las letras también llega la nostalgia. Pero por suerte llega mi amigo –dueño de la casa- y nos vamos al super.
Recordando viejas épocas, donde mi departamento era también el suyo y la miseria era una sola, nos reíamos de la cantidad de anécdotas que pasamos juntos, justamente cuando íbamos al Walmart con las pocas monedas que teníamos.
Ahora el super era otro, y el dinero también. Ya no pateábamos pelotas de rugby entre las góndolas, ni hacíamos jueguitos con una de fútbol.
Y tampoco estábamos en Mendoza.
El me pide que le busque una tabla para cortar pizza. No me costó mucho encontrarla pero cuando levanté la vista, ahí estaba. Esperándome para que vertiera el agua caliente en su interior. Miro hacia todos lados buscando a su dueña, que era la misma de mis insomnios, mis tristezas y mi dolor, pero no estaba. Ahora solo veía a esa cafetera con un precio en su etiqueta. Un precio que yo no estaba dispuesto a pagar.
Mi estomago se endurece por ese trago amargo que suelen darnos las casualidades y me doy vuelta. Ya no quería mirarla, no quería recordar cada una de las imágenes que se venían sin permiso, a mi mente.
Ya sin fuerzas, trato de alejarme de ella, de sus recuerdos y de sus besos.
Había hecho muchos esfuerzos por olvidarla y casi lo había logrado. Ya no me importaba encontrar autos iguales al suyo o perfumes que dejaban rastros de ella, pero la cafetera fue un golpe bajo. Como una daga atravesando mi corazón, quitándome el poco aliento que me quedaba.
La relación con ella empezó con un café y también terminó. Y la cafetera, siempre de testigo. Siempre con algo que nos entibiara los labios, con ese aroma que nos obligaba a un abrazo, lleno de besos, de promesas y hasta de una despedida no deseada pero necesaria.
Esa cafetera supo atarme a esos recuerdos… que hoy están anclados por ese café con aroma de mujer…

Sarna con gusto...

La picazón, que por las noches aumenta, hizo que me lastimara todo el cuerpo y por ende, una visita a la dermatóloga.

- Creo que es producto de unos antibióticos que tomé durante largo tiempo por una gripe.
- Aja - dice ella, mientras me sigue examinando con su lupa a lo largo de todo mi antebrazo
- Me atendieron 4 médicos distintos a lo largo del mes – enseñándole toda la farmacia que tenía en una bolsa – todos me pronosticaron algo distinto, pero sigo cada día peor. Ya no duermo en las noches de la picazón.
- ¿En la ingle también? – por no animarse a decir "en los huevos".
- ¡En todo el cuerpo! – le digo ya con lágrimas en los ojos por querer rascarme justo esas partes innombrables (para ella).
- Mmm, bueno tira todos esos remedios – volviendo a su escritorio y empezando a escribir en su recetario.
- ¿Qué tengo? – le digo desahuciado, ya que no iba a creer en otro diagnóstico pasajero.
- ...Tenes sarna.
- No puede ser – le digo canchereando y desde la plena ignorancia – no tengo animales en casa
- La sarna se contagia entre personas – y sigue cortando papelitos de su recetario.

Me puse a pensar con quien andaba hace un mes o algo mas. Y solo anduve con ella.

- Es que me resulta difícil de creer Doctora. No vi rascarse a mi novia.
- Bueno, tendrán que hablar entonces. Pero no te asustes, con dos pastillas en una sola dosis, se acabó el problema – ahora mostrándome una sonrisa – no sea cosa que pierdas a tu novia por esta pavada.

Tuve ganas de decirle que ya la había perdido, pero mi lóbulo frontal reaccionó a tiempo –cosa que no suele funcionarme mucho – y me callé.

Ahora tenía una excusa para llamarla. Contarle de este posible contagio, podía ser un motivo perfecto para vernos en el café de San Martin y Morón (donde nos conocimos) y así matarnos en la primera esquina oscura, como solíamos hacer antes que conociera mi casa.
Pero no. Lo único que voy a lograr es amortizar un golpe que conviene darse en una sola cuota y no en muchas (como diría mi amiga Blonda).
Me acosté y pensé en ella. Me preguntaba si se estaría rascando como yo y entonces empecé a reírme de la patética reflexión a la que estaba llegando.
Agarré un cuento de Denevi y a los pocos minutos, estaba durmiendo.
Esa noche y las que le siguieron, ya no picaba tanto.

Medias Negras

Son las 9 de la noche y sigo corrigiendo por vaya a saber cuantas veces, el borrador de mi novela.
Suena el teléfono, pero no lo atiendo, “Si fuera importante o urgente, me llegará un mensaje”, me dije sin culpas, mientras sígo obsesionado con algunos diálogos que no me convencen.
El teléfono es insistente, y por más que no quiera, ya logró sacarme de mi mundo.
- ¡Vamos a ver quien puta es!
- Loco, menos mal que atendiste. ¿Podes pasar por acá?
- ¿Marce? No, no puedo.
- Dice que se llama Julia y no se va a ir hasta que vos la vengas a buscar.
- ¿Me estás jodiendo?
- No.
- ¡La putamadre que la remilpario!
- ¿Venis o la hago sacar?
- Bancame que ya voy
Hacía rato que no sabía de ella. La última vez, eran en época de elecciones y así como apareció entre mis sabanas, desapareció.

Me puse algo decente y me fui al bar de mi amigo.
- ¡Iuju!... ¡al fin apareció Sir Lancelot! – dice Julia totalmente borracha.
- ¿Me podes decir que haces acá? – mientras cuento los vasos de vodka que tenía en su haber- ¿Al menos decime por qué brindamos?
Ella se incorpora como puede. Deja su butaca, que la tenía con los tacos colgando y enseñando unas piernas vestidas de negro, que me fueron imposibles no desearlas.
- Sres de este bar de mala muerte, con ustedes… el mejor redactor de discursos de todos los tiempos.
La tomo del brazo y la siento nuevamente en la silla, de frente a la barra. Marcelo, me deja una botella de agua para ella y una mirada que me explicaba cual debía ser mi siguiente paso.
- ¡Vamos! – le digo tomándola del brazo.
Ya en el auto, con la calefacción encendida, pero aún estacionados, le pido explicaciones.
- ¿No deberías estar en tu casa con tu marido?
- ¡Ja! – dice con bronca, doblando su cara hacia su ventanilla – Se fue. Me dejó – dice ahora llorando.
- Bueno, vos sabías que ese matrimonio era una farsa.
Ella hace un gesto de “que me importa” y me abraza como puede, dejando apoyada su cabeza en mi pecho.
- Me descubrió con mi jefe. No dudo un segundo en irse de casa.
- ¿Tu jefe?
- Si. El día después de las elecciones, estábamos tan contentos que brindamos en su despacho. No se cuanto tomamos, solo recuerdo ver entrar a mi marido mientras yo trataba de incorporarme, de un escritorio donde casualmente los únicos papeles que quedaron, fueron los de tu discurso.
Ahora estaba sorprendido. Tanto vodka en su sangre, tanto despecho, tanta vergüenza por ese acto y solo me hacía una pregunta.
- ¿Qué tiene que ver mi escrito en todo esto, por qué lo nombras?
Siento que ella se sonríe, pero no la puedo ver.
- Ese discurso, fue el clic para ganar las elecciones. Mi jefe no dejaba de adularme por tenerte como contacto.
- Nunca me contaste eso.
- Te hemos intentado llamar varias veces, pero como siempre, nunca contestas el teléfono.
Ahora se incorpora, me abraza la cara con sus manos frías y me llena la cara de besos.
- Llevame a tu casa
La miré, suspiré enojado e intenté decirle que no. Pero no pude.
Tampoco a sus piernas...

La primera de muchas

El depto volvió a ser víctima de mi pseudo depresión. En realidad de tristeza.
En la cocina se arrumban los platos solitarios que noche a noche me sorprenden con alguna vianda pasajera. La cama ya dejó de ser mi cómplice y mis incansables café con leche, perdieron ese sabor que tanta fuerza me daban para empezar las mañanas y las tardes.
No se hasta cuando siga este sentimiento en mi interior. Lo único bueno que deja este vaso más vacío que lleno, son mis ganas de escribir.
Mi novela espera ansiosa por algún escritor emocionado, que quiera terminarla de una vez por todas. Y parece que el día llegó.
Hoy será mi último café con leche que acompañe a esta novela, que nació con un escritor tan triste como el que la está terminando. Releo algunos pasajes y como un hijo, logra sacarme alguna que otra sonrisa. La miro y no puedo creer lo grande que se ha hecho. Tanto, que ya es hora que sea ella quien cuide de mí, al menos por un tiempo.
Solo me resta saber en manos de que editorial la dejo, para que su futuro no se vea atraído por la prostitución del marketing. Se que me falta mucho para llegar a ser lo que quiero ser y es por eso, que deseo que esta primera de muchas otras, llegue hasta donde deba llegar, sin gancho, sin yapa. Solo contará con ese montón palabras como arma para lograr que ella misma, sea quien se gane un espacio en la biblioteca de cada uno que la sepa descubrir.
Solo me asusta el hecho, que le he prometido cuando la comencé, que tendrá más hermanas. Y entonces me pregunto, ¿cuántas veces más pasaré por estos estados emocionales?
Evidentemente, muchas veces más.

Puños y Lágrimas

La verdad que la terapia de hoy, ni sumo ni restó. Supongo que con el tiempo veré los beneficios de la charla de hoy.
Me siento mejor. Parece que la herida no era de muerte y las cicatrices ya están cerrando. Y lo mejor es que no tuve que usar morfina.
Lo que no me cierra son los granos que han aparecido en todo mi cuerpo. Un sarpullido que no solo me empieza a molestar, sino también a picar.
Supongo que será otra visita al médico, cosa que detesto enormemente, pero intentaré que se pase sola. Quizá con algunos cuidados en las comidas zafe de algo que parece peor.
Lo malo de todo esto, que hoy tengo una reunión importante por un trabajo en un diario y un grano en mi frente capta no solo la atención del que tengo a enfrente, sino también las ganas de largar una carcajada o hacer algún chiste alusivo casualmente con lo que me pasa. Y no estoy de humor.
Como estaré de loco que fui a terapia caminando. Vaya a saber cn que excusa absurda dejé el auto en la puerta de mi casa.
Lo cierto es que al volver, paso por la puerta del Centro donde hago Tai chi. Paso a saludar y dar explicaciones por mi ausencia este último tiempo.
Mi profesor, Víctor, siempre con una sonrisa y una paz que contagia, me invita a su gabinete donde practica entre otras cosas, acupuntura china tradicional (no es verso) y se las ingenia para que vomite todo lo que me estaba pasando.
- Raro en vos esos granos en tu cara
- Si, una cagada
- ¿Sabías que el cuerpo es sabio? De alguna manera el cuerpo te pide que saques todo eso que tenes adentro. El sarpullido es la manera en que se defiende tu cuerpo. Vas a tener que sacarlo, como sea.
- Supongo que debo hacer algo, pero no se ni qué, ni cómo.
- Llorando, gritando, golpeando.
Lo miro asombrado y él se ríe. Minutos después me encontraba pegándole a una bolsa de arena. A los diez minutos la bolsa se aguantó un tipo con mucha rabia, pero a los quince, me había ganado. Me quedé sin fuerzas y fue el momento de llorar. Ahora los puños golpeaban con lágrimas hasta que me abracé a la bolsa y lloré como un niño.
No se cuanto tiempo pasé en esa habitación golpeando, llorando, recordando. Pero cuando me quise acordar, el dolor se había ido.
Y mis recuerdos también.

El día después de mañana

Era cierto que ésto puede matarte...

Los domingos tienen ese “no se qué” en esta ciudad que no se cansa de enseñarme días increíbles. Que no solo me llenan con ese cielo que Mariano Moreno volvería a morir por verlo, sino que también le podemos agregar un bonus track si apuntamos hacia la Cordillera de Los Andes.
La ventana del café donde estoy escribiendo me enseña todo eso y el blog “Lágrimas de Malbec” pone la música de Lamb (Gabriel), haciendo de este domingo, un día distinto.
Parece que las nubes que abundan en mi corazón, quieren irse pero es difícil. El hombre es un animal de costumbres, y yo venia muy mal acostumbrado.
Hoy, no tenía con quien ir al cine, o mejor dicho, no estaba ella para poder disfrutar de sus comentarios post película. Ya no quedaba su perfume en mi auto. Apenas una caja de Marlboro Box vacía, que supe dejar olvidada en el asiento de atrás, temiendo que el día después de mañana llegara.
Una caja me sigue recordando que amaba hasta lo que me más molestaba de ella.
Las pocas cuadras que necesitaba hasta el café, las hice en el auto y las hice sin mirar absolutamente nada. No quería oler nada, mirar nada, tocar nada. Pero su asiento estaba vacío.
Mi celular está apagado. Luego de mi último posteo, no ha dejado de sonar. Y no justamente porque sean muchos los amigos que llaman, sino que son esas aves de rapiña, las que aprovechan la situación para querer conquistar un corazón totalmente partido.
Nada de farmacias, mucho menos hamburguesas. No quiero nada. Solo deseo que esto se acabe de una vez, para poder volver a empezar. Pero esta vez, será distinto. No se que ni como, pero algo está por cambiar.
Hoy, solo deseo un poco de morfina. Un llamado de ella sería suficiente para crearme una sonrisa, aunque el resultado siga siendo el mismo, pero quizá, al igual que la morfina, me quite un poco de dolor.

Por suerte, mañana tengo terapia…

Tengo la camisa negra...

Necesitaba un cambio. Mi guardarropas daba tanto asco como el resto de mi vida. En verdad no se si daba tanto asco, pero así me sentía.
Ahora solo me queda el dolor, el vacío de esa mujer que supo llenar mis domingos con sus locuras, con sus cafés, con su olor que era algo así como la suma de todos los mejores perfumes del mundo.
Fue poco el tiempo que estuvimos, pero suficiente para darme cuenta que, sin querer había proyectado una vida. Llena de incoherencias, de antagonismos, pero que importaba si la amaba.
Pero en verdad, si importaba. “Con el amor no alcanza” decía ella, y yo no le creía. Y tenía razón. Y también me quede con las rosas en la mano y una hoja en blanco que esperaba para sepultar un montón de recuerdos.
Con solo escucharla, sabía la cantidad de problemas que tenía y a que se debían, el grado de locura que llevaba encima, y las posibles ganas que había de un encuentro sexual, amoroso o ambas a la vez.
En cada mensaje podía darme cuenta de la manera sutil que tenía de decirme “te quiero”, aun sin decirlo. Y también cuando llegaba un “andate a la mierda”, también sin decirlo.
Cuesta creerlo, pero sabía hasta cuando me llamaba sin hacerlo… y también cuando llegó el momento de despedirme, de decirle adios, también sin tener que pedirmelo.
Y me pregunto que se hace con todos esos recuerdos, cuando la otra parte ya no está conmigo. No se pueden cremar, ni enterrar y mucho menos olvidar.
¿Con quién los comparto? ¿Con amigos, parientes, novias? Esto no lo puedo charlar ni con mi profesor de Tai Chi.
Por eso decidí hacerlo con ustedes, silenciosos lectores del diván.
Quiero distraerme y entró a un blog de una amiga de letras y cuentos asombrosos (http//atendemeunasuntito.blogspot.com), y tampoco está para reírme con sus historias.

Parece que el luto llegó a los blogs, al igual que una camisa negra que me compré y no entendía porque la necesidad de tener una, hasta que comparti este sentimiento con ustedes.
Hoy no hay levante, ni sexo, ni erotismo… pero al menos hay un blog nuevo, renovado, como mi guardarropas.
Ojala les guste…

La putamadre! Como la extraño…

Sabor Adolescente

Es viernes y luego de un corto pero intenso romance, me he quedado solo otra vez. No se si fue esa puta costumbre -diría Cacho Castaña- o qué, pero cuando me dispongo a amar a alguien, algo falla en la matrix. Algo asombroso pasa en este ecosistema de mujeres bellas y secretas. Como si algún código binario diera un error y de buenas a primeras, me quedo solo otra vez. Un maldito reset, otro más y ya empiezo a pensar que no es el software sino el hardware lo que esta fallando.
Lo cierto es que hacía mucho tiempo que no me enamoraba. Esta vez me dejé seducir por ese sentimiento tan sencillo como difícil, tan fácil de absorber pero difícil de digerir. Yo me aferré más a ese sentimiento que a ella. Y el diagnóstico dolió.
Una vez alguien me dijo que estaba destinado a deambular por el solitario camino del amor. Primero no le entendía, luego no quise creerle. Hoy es uno de esos días que le entiendo y le creo cada una de sus palabras. ¿Pero de qué sirve cuando el dolor está en mis entrañas?
Lo cierto es que el único remedio paliativo era salir. Y salí.
Llamé a mi amigo el Pela y lo llevé de prepo a ver una muestra fotográfica, en un hotel de Mendoza. Había degustación de vinos, tango en vivo, la muestra de fotos -obviamente- y muchas piernas de medias negras con zapatos con tacos COMO DEBEN SER.
El evento hubiese dado para una de las historias de este blog si no fuera porque me demoré comprando un pantalón y llegando dos horas tarde. Cuando entramos solo quedaban los restos de una velada que ya tenía sus parejas rodeadas de copas casi vacías. El Pela, feliz porque mis ganas se desvanecían y sus pretensiones de irse a dormir aumentaban, como un amigo de puta madre, y sabiendo que yo carecía de un hueco difícil de llenar, me invita a tomar un mojito con rabas a “348”, un bar que nos recomendó un viejo lobo de mar como el Seba.
La pasamos genial. La mesa 17 fue de las más reidoras de un bar que cada vez se llenaba más y más.

- Hora de irnos - le digo al Pela.

Recién pasadas las doce y por ser viernes, la jornada estaba cumplida. Lo dejo en su casa y prometo ir a mi casa. Ni mi auto se creyó ese bolazo.
Con la excusa de buscar un baño porque no llegaba a mi casa, me meto en el Hyatt que quedaba de paso.
La verdad que hacía mucho tiempo que no entraba al Casino. Busque una barra que sabía haber en mis tiempos de gloria. Pero el juego arruinó lo poco que quedaba de bueno en ese lugar. Maquinitas inmundas por todos lados. Solo faltaban en el baño.
Camino y camino pero nada. Solo pude meterme en el salón donde había un grupo tocando algo parecido a la salsa o merengue, pero en verdad, los que tenían un merengue bárbaro eran los que cantaban que no se les entendía un carajo.
La verdad que tenía ganas de perderme en alguna barra, para dejar de sentir ese dolor que no me visitaba desde la secundaria. Estaba solo y tenía que empezar a darme cuenta, que esa persona que amaba, ya no está a mi lado compartiendo noches, tragos, fiestas... Se fue mi par y con ella mi seguridad. Una seguridad que la olvidé con alguna que otra prenda dejé sin querer queriendo, en su casa.
Nada me gustaba. Lo único que veía era gente desquiciada metiendo monedas a las máquinas… ¡Como putas no dejaron la barra para chupetear algo!
Me voy y en el camino hacia el auto, que al no haber lugar, lo tuve que dejar a tres cuadras, veo un edificio que me resultaba conocido.

- ¡Gloria! - digo sorprendido y en voz alta.

Recordé a una vieja amiga que sabía cobijarme en momentos como en los de hoy. No se que había entre nosotros en aquellos tiempos, pero siempre nos hicimos un lugar para cuidarnos.

- ¿Quién? - dice el portero eléctrico
- El Niño - digo temeroso
- ¡Me estás jodiendo! ¿el Niño?
- El mismo

La puerta se abre...

Por más que me digan cuál es mi destino, jamás renunciaré a la idea de desafiarlo, darle batalla, aun sabiendo el resultado.
Quién dice que falle la matrix, y yo encuentre a mi media naranja.

Día de Taller

Calculo que todos los autos, pasados los dos años de uso, tienen problemas. Pero el mío es el padre de todos ellos. Así es, que luego de dejar el Corsita en el Taller, me encuentro en la parada del Trole, con destino al centro mendocino.
El frío parece que también quiere subirse a este, tan maravilloso como lento coche eléctrico.

Y la vida, aunque muchas veces no lo parezca, es justa y equilibrada. Y prueba de ello es que, ante semejante frío de una tarde de invierno, la vida me recompensa con una rubia que genera más terremotos que toda la Cordillera de los Andes.
La miro de arriba abajo –sin que se de cuenta, por supuesto- y para situarla entre las mujeres más hermosas de este planeta, necesito escuchar su voz.
En verdad no pretendo nada más. El presupuesto que vaticinó el mecánico, no me dejaron energías para otra cosa. Me sentía más abajo que nunca. Y solo estaba matando el tiempo. Si fuera otra la ocasión, seguramente hubiese intentado hacer algo más estúpido que preguntar la hora.
- Sí, ya te digo. Dejame que busque mi celular.
- No te hagas drama – le digo al ver su incalculable cantidad de ropa de invierno y sus guantes de lana- de todas formas ya debe estar por pasar.
- No, no -insiste ella- ya te digo.
No termina de sacar la mano de su diminuta cartera, que el celular se estrella contra el piso.
- ¡Ay! - dice ella
- La puta madre – digo yo en voz baja.
Ambos nos arrodillamos y empezamos a buscar las partes, que se desparramaron por toda la vereda.
Justo pasa el Trole y el conductor sigue de largo, mirándonos y pensando vaya a saber que cosa.
- No puedo creer que este tipo no haya frenado. – digo con bronca.
- ¡Qué vergüenza! Te pido mil disculpas, fue todo por mi culpa – dice ella mientras se levanta con las partes de su celular.
- ¿Disculparme? ¡No, por favor! Todo fue mi culpa- mientras le entrego la batería de su celular.
- Fijate si anda por favor.
Ella se pone nerviosa. Más de lo que debería, pero bueno, cada loco con su tema. No me atreví a hacer ningún juicio sobre su comportamiento. Al fin de cuentas, todo fue por preguntar la maldita hora.
- Perdón que insista, pero de verdad quiero saber si anda tu teléfono. Lo único que falta que encima de hacerte perder el trole, te quedes sin celular.
Ella logra encenderlo y me lo muestra.
- Listo, funciona.
- ¿Seguro? ¿Por qué no intentas llamar a alguien?
- Eh…
Estaba tan metido en mis quilombos que no me percaté, hasta el momento de ver su rostro avergonzado, que la estaba poniendo en un compromiso. ¡Obviamente no tenía crédito!
- ¿Puedo llamarte si queres?
- ¿Seguro? No quiero hacerte gastar crédito. Para mí, que anda.
- Dame el número.
No me estaba dando cuenta, pero sin querer, aunque de una manera muy bizarra y discutible, además de estar escuchando su voz, estaba obteniendo su número de celular.
- Parece que no suena – le digo. mientras vuelvo a llamarla.
- Parece que no – dice ella dándole unos golpes inútiles a la pantalla.
Para ese entonces, ya ni recordaba, el por qué estaba en la parada para ir al centro, y tampoco, la sarta de problemas que padecía mi auto. Ahí me di cuenta en la situación en la que me encontraba, y me dije: ¿por qué no?
Dada la hora que era y su vestimenta que decía “tengo frío, pero miren. ¡Soy una linda mujer!”, estaba claro que no iba al trabajo.
Pero lo que más me motivó a seguir con un plan no planeado, era su altura. La obligación a invitarla a tomar un café, fue sin dudas, su metro casi ochenta que la naturaleza le concedió.
Tengo una teoría, hecha en base a estadísticas caseras y dice así: las mujeres que miden más de un metro setenta y cinco, casi nunca son encaradas casualmente. Y no solo lo dicen ellas, sino que los hombres también confirman a teoría: “Nos sentimos más seguros, encarando a chicas de baja o media estatura…no se por qué, nos sentimos más seguros”.
Y yo estaba seguro, que éste era uno de esos casos.
- Creo que estamos en problemas – le digo.
- ¿Vos decis?
- Nos quedamos sin transporte, sin celular, se esta haciendo de noche y lo peor, aun no sabemos que hora es.
Ella se ríe y se relaja un poco.
- Además debo arreglar ese celular.
- No seas exagerado, de todas formas se me cayó a mí.
- Si no tenes mucho que hacer, podemos caminar unas cuadras. Hay una estación de servicio que preparan un café delicioso.
- ¡Ja, Ja! ¡Qué caradura que sos! – dice asombrada, pero con una sonrisa que me invitaba a ser mas inteligente que piropeador.
- No, creo que me mal interpretaste. Al lado de la Estación hay una casa que repara y venden celulares. MIentras esperamos, tomamos un café, si queres.
Su sonrisa se borró de su cara inmediatamente, al darse cuenta que le marqué un offside (aunque ambos sabíamos que mi fuera de juego estaba mal cobrado, pero bueno, es parte del folklore).
- Bueno, si es así, entonces acepto.
Las tres cuadras que caminamos por el Carril Cervantes hasta llegar al mini complejo que hay llegando al Puente Olive, resultó ser una charla divertida y distendida.
No quise preguntar a que se dedicaba, porque eso implicaría que me respondiera con la misma pregunta, y la verdad no quería contar lo que hacía.
- ¿Qué hacías esperando el Trole? – le digo para romper el hielo.
- Nada, iba para la casa de mi novio.
La miro desconcertado. Ella me mira con cara de poker, pero no se aguanta y larga la carcajada.
- Veo que lo tuyo es el humor.
- ¡Ja, Ja! No te enojes, pero tenía que bajarte esos humos de porteño agrandado.
- ¿En verdad, crees eso de mí?
- No, pero me sirve para defenderme de un próximo ataque tuyo. No estoy acostumbrada a ser cortejada.
- No seas exagerada. De verdad me siento mal por lo del celular.
- Y vos, ¿A dónde ibas?, no te había visto nunca.
- Es cierto. Es que vine a dejar el auto en el taller y me iba para el centro. ¿Vos no me respondiste?
- Iba al centro también. Estaba aburrida y quería ver si encontraba unas botas.
El resto de la charla hasta llegar al complejo, donde estaba la Estación y el negocio de celulares, fue distendida, sin mucho contenido y por sobre todo sin revelar ambas identidades.
- ¿Dos horas dijo el técnico?
- Sí. – dice ella, mientras llama a la chica del bufet.
Pedimos una promo de café con leche, jugo de naranja y dos medialunas. Ya parecíamos ser amigos de toda una vida. Estábamos totalmente relajados. Pero ya estaba cansado de no saber nada de su vida.
- Por cierto, y mientras esperamos que se cumplan las dos horas, ¿puedo entrevistarte?
- ¡Ja! ¿Sos periodista?
- Algo así.
- Bueno dale.
- Ok. Pregunta número uno… ¿aceptarías una propuesta indecente, de una persona que conoces hace menos de una hora?
- Si, pero lo siento, ¡ya pedimos la promo!
Ambos nos reímos muy fuertes, y las pocas personas que habían se molestaron por el tono de nuestra charla.
- Segunda pregunta, ¿hace cuanto que nadie te toma de la mano para caminar un par de cuadras?
- Si te digo que hace unos minutos, ¿me creerías?
- No, esa persona, tuvo ganas, pero no se animó.
- Cierto. En verdad ya ni me acuerdo cuando fue la ultima vez… que me tomaron de la mano.

Otra vez, risas pero más contenidas.
- Tercera y última pregunta: ¿aceptarías una propuesta indecente de un desconocido como yo?
- ¡No vale! Esa pregunta ya me la hiciste.
- Cierto. Es que soy olvidadizo.
- ¡Igual que yo! –tomándome de la mano.
- Entonces… - digo algo excitado
- Acepto. ¿No fue así como respondí la primera vez? - dice ella mordiéndose los labios por la travesura que estaba cometiendo.
Dejé un billete de veinte pesos sobre la mesa y corrimos hasta la playa donde había un taxi cargando combustible.
- ¿Tu casa o la mía?– le digo mientras caminábamos abrazados hasta el coche.
- A solo que quieras conocer a mi mamá y mi tía, prefiero la tuya.
Ya en el auto, algo más calentitos y con mi boca encimada sobre la de ella, me pregunta.
- ¿Y mi celular?
- Supongo que seguirá en el taller hasta mañana.